Sinn

Sie fragen nach dem Sinn des Lebens.
Sie fragen nach wieso? warum?
Sie fragen jedoch stets vergebens
Und sterben letztenendes dumm.

Sie suchen in den letzten Ecken
Und auf dem kleinsten Stück Papier.
Noch während sie die Wunden lecken,
Zählen sie leis rückwärts bis vier.

Die Ersten sind Sie sicher nicht
Und werden nie die Letzten sein,
Tatsächlich hält das grelle Licht
Den Verstand bis zum Schluss klein.

Am liebsten würden sie ja sterben,
Doch nicht ohne den Sinn zu sehen!
Den Widerstand wolln sie vererben
Und nie um's Weiterleben flehen.

Sie sind so kritisch und modern
Und nehmen keine Antwort an.
Tatsächlich fehlt ihnen der Kern:
Statt drüber denken sie daran.

Es bleibt ein nicht endendes Spiel,
Das seine Spieler nie aufgeben.
Sie wissen zwar unfassbar viel,
Doch nicht den wahren Grund zu Leben.