Es liegen Schatten auf den Augen,
es liegen Schatten im Gesicht,
und unbekannte Ängste saugen
dem kleinen Herz das letzte Licht.
Sein Kopf rast ohne den Verstand,
gequält von Hass und Sternenstaub,
mit vollster Wucht gegen die Wand.
Er merkt es nicht, ist blind und taub.
Er denkt nicht mehr, doch sein Hirn brennt.
Er ist Verlierer als der Sieger.
Er kann nicht laufen, weil er rennt,
doch lieber wäre er ein Flieger.
Ein Flieger, der die Welten kennt,
von dort oben mit Distanz.
Dass er den Wunsch beim Namen nennt,
beschert dem Kopf den Todestanz.
Januar 2013
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